Guerra Fria

Há palavras que me invadem
Erguem-se patroas da minha voz
Atropelam a minha subjetividade
E roubam tudo aquilo que era meu
Mas se mantinha em buracos desconhecidos.

Palavras que me empurram a alma,
E corroem as minhas certezas
Elevando labirintos indecifráveis
Onde acabo por me encontrar.

Palavras que não esperam

Palavras por que espero
Sem saber.

Palavras que não venço

Palavras que me vencem
Sem combater.

Palavras que não sei fazer

Palavras que me fazem ser
Sem minhas serem!

Sempre Sonhando com a Sonoridade de Sophia

Nos últimos dias tenho-me deparado constantemente com a página do word em branco e não me parece que seja por não ter algo a dizer, mas sim por ter demasiadas coisas que não consigo filtrar e passar para o papel. Talvez tenha de escrever sobre essa mesma tempestade de emoções indecifráveis. Até isso acontecer deixo-vos com um poema de Sophia de Mello Breyner com que me identifico bastante e que penso ser algo que toca a todos nós algures na nossa vida.

A Hora da Partida

A hora da partida soa quando Escurecem o jardim e o vento passa, Estala o chão e as portas batem, quando A noite cada nó em si deslaça. A hora da partida soa quando As árvores parecem inspiradas Como se tudo nelas germinasse. Soa quando no fundo dos espelhos Me é estranha e longínqua a minha face E de mim se desprende a minha vida. Sophia de Mello Breyner Andresen

Olhar o teu

Que abala a minha resistência

Enquanto me dá força

Com o que lhe está intrínseco

E não consigo ver.

Olhar o teu

Que vem ter comigo

Enquanto me foge 

Mesmo sem eu ter de o procurar.

Olhar o teu

Que me recorda de que estou viva

Enquanto me corta a respiração.

Olhar o teu

Que se deleita na minha fragilidade

E expande a longitude do meu ser

Enquanto confunde as minhas certezas

De quem sou eu, afinal.

Olhar o teu

Que me transporta!

Olho e sei

Que é meu!

Sonhos d’Ele, sonhos meus

Sonhar é uma tarefa facilmente árdua

Que nos moe a alma

Torce-nos a beleza da realidade

E destrói o espectável

No seu limite mais infinito

Levando-nos a um novo lugar

Que acabamos por sonhar

Já depois de ter.

Sonhos, sonhos meus,

Sois a minha bússola do destino!

Mas não

Não quero chegar até vós

Quero tentar, apenas tentar

Porque nem eu própria sou capaz de sonhar

Os meus verdadeiros sonhos!

Olhares Sujos

Na beleza do olhar mais rico
Mora um filtro de felicidade
Que dá ordens ao coração
Para não exibir as suas mágoas
Nem espalhar as suas verdadeiras vontades.

Na fraqueza do olhar mais pobre
Mora um filtro de tristezas
Que dá ordens ao coração
Para não exibir as suas vitórias
Nem espalhar as suas virtudes.

Na derrota do olhar mais rude
Mora um filtro de invejas
Que dá ordens ao coração
Para exibir o olhar do pobre
E não espalhar o olhar do rico.

Falsidade, onde estás tu?
Aqui, no olhar!

Muito mais do que a revista do jornal!

Todos os domingos desde que me conheço, confronto-me com a notícias magazine no sofá dos meus avós lá para o meio do jornal de notícias. Antes lia apenas por acidente de percurso. Que mais poderia eu fazer naquela sala para além de ver programas na televisão escolhidos pela maioria e que só por isso, não me agradavam? Porém, com o tempo o cenário mudou por completo! Proporcionalmente ao meu crescimento, a qualidade da revista também voou até aos céus, ficando bem longe do terreno que ocupava! Existem sempre algumas nuvens, mas não estão lá propriamente a mais! O sol, é sem dúvida, o exercício da crónica no seu expoente máximo, com o qual nos deparamos mal avistamos os títulos! Assumo até que tenho uma tremenda inveja do Manuel António Pina por ter uma coluna chamada "A TERRA VISTA DA LUA". Espero que ainda seja possível encontrar alguma expressão melhor ou pelo menos com o mesmo nível. Porém, melhor do que isso ainda é o que vem a seguir! António Pina dignifica sempre o seu espaço e jamais fugirá ao prometido: expor a terra filtrada pelos seus olhos de poeta. Ainda assim, esta semana conseguiu surpreender-me ainda mais com um texto brilhante acerca da palavra, de palavrear e de poetizar. Não sei o que ainda estará para vir, mas até agora, poderia considerar esta crónica o clímax da sua coluna.
Leiam o excerto que mais me tocou:


(...) Porque as palavras têm vida própria, vontade própria, temperamento próprio e não apreciam ser meros paus-mandados. Quando isso acontece, não raro se rebelam. Então não fluem e o discurso raramente corresponde ao pensamento ou à intenção que lhe presidem. Um bom orador é sempre um bom psicólogo de palavras e, de modo a aproveitar das suas surpreendentes virtualidades, em vez de as sufocar dá-lhes espaço. Isso só é possível amando as palavras e tendo o seu amor. Falar (como escrever) é, pois, um acto de amor, mais severo ou mais orgíaco mas necessariamente uma entrega recíproca.


É assim que a palavra poética tantas vezes revela ao poeta o que ele sabia mas não sabia que sabia. (...)


Indiscutivelmente brilhante!

Mal vi esta expressão não pude deixar de a partilhar! Confesso que não conhecia o autor, Anais Nin, mas se há coisa que não me atinge é a vergonha de aprender tarde.

"Nós não crescemos absolutamente, cronologicamente. Nós crescemos, às vezes, numa dimensão e não no outro; desigualmente. Nós crescemos parcialmente. Nós somos relativos. Somos maduros num reino e infantis noutro"